Viendo pasar los días, con su monótona cadencia, llenos de los mismos ritos, mil veces repetidos, de las mismas perspectivas, de los mismos miedos, de las mismas miserias, sin más expectativa que llegar al siguiente para repetir el anterior, hasta adormecer la percepción del tiempo, haciendo del espacio un reducto cada vez más pequeño por la incapacidad de abarcar uno mayor… aferrado a los sueños y a los recuerdos (porque el pasado es lo que uno tiene), me hace recordar poemas como estos:
¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?
José Luis Borges
¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!
¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!
Storni
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