Cuando leí el libro, "la biografía célebre", ¿Es esto, me dije, lo que el autor llama la vida de un hombre? ¿Y alguno, cuando yo haya muerto y me haya ido, escribirá así mi vida? (Como si algún hombre conociera realmente algo de mi vida, si yo mismo a menudo pienso que sé muy poco, o nada, de mi vida verdadera, sólo algunas insinuaciones, algunos indicios difusos e indirectos, que quiero descubrirlos aquí para mi provecho.)
Walt Witman, Hojas de hierba (1855)
Al leer y escribir esa frase recordé un poema de Octavio PAZ que retrata, de un modo creo que más preciso, cómo me siento y que incluyo porque sus palabras sí que pueden servir de parangón a WITMAN y no las mías.
LA CALLE
Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.
Octavio Paz
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